Die weiße Ente
Ein Fürst heiratete eine schöne Prinzessin. Er hatte sich noch kaum an ihr sattsehen, noch kaum mit ihr sprechen und ihr zuhören können, da mussten sie sich…
Ein Fürst heiratete eine schöne Prinzessin. Er hatte sich noch kaum an ihr sattsehen, noch kaum mit ihr sprechen und ihr zuhören können, da mussten sie sich schon trennen: Er musste eine weite Reise antreten und seine Frau der Obhut anderer überlassen. Was war zu machen! Man kann, wie es heißt, nicht ein Leben lang in inniger Umarmung sitzen. Die Fürstin weinte viel, und der Fürst redete ihr lange gut zu. Er schärfte ihr ein, ihr hohes Gemach nicht zu verlassen, nicht auf Besuch zu gehen, sich nicht mit bösen Menschen einzulassen und nicht auf übles Gerede zu hören. Die Fürstin versprach, alles zu befolgen. Der Fürst reiste ab; sie schloss sich in ihrem Zimmer ein und ging nicht hinaus.
Nach kurzer oder langer Zeit kam eine Frau zu ihr, die so schlicht und herzlich wirkte!
„Warum sitzt du hier so traurig?“, sagte sie. „Schau doch wenigstens einmal hinaus in Gottes Welt, geh ein wenig im Garten spazieren, vertreibe deinen Kummer und schnapp frische Luft.“
Lange suchte die Fürstin Ausflüchte und wollte nicht. Schließlich dachte sie, ein Spaziergang im Garten könne doch nicht schaden, und ging mit. Im Garten floss kristallklares Quellwasser.
„Was für ein heißer Tag!“, sagte die Frau. „Die Sonne brennt, und das kühle Wasser plätschert so schön. Wollen wir hier nicht baden?“
„Nein, nein, ich will nicht!“ Doch dann dachte sie, ein Bad könne ja nicht schaden.
Sie zog ihren Sarafan aus und sprang ins Wasser. Kaum war sie untergetaucht, schlug ihr die Frau auf den Rücken.
„Schwimm davon“, sagte sie, „als weiße Ente!“
Und die Fürstin schwamm als weiße Ente davon. Die Hexe zog sofort ihre Kleider an, schmückte sich, bemalte ihr Gesicht und setzte sich hin, um auf den Fürsten zu warten. Kaum kläffte der Welpe, kaum klingelte das Glöckchen, da lief sie ihm schon entgegen, warf sich an ihn, küsste und liebkoste ihn. Er freute sich, streckte ihr die Arme entgegen und durchschaute sie nicht.
Die weiße Ente legte Eier und brütete Kinder aus, zwei kräftige und ein drittes, schwächliches. Ihre Kinder erwiesen sich als kleine Jungen. Sie zog sie auf, und bald gingen sie am Flüsschen entlang, fingen goldene Fische, sammelten Stofffetzen, nähten sich kleine Kaftane, kletterten ans Ufer und schauten zur Wiese hinüber.
„Ach, geht dort nicht hin, Kinder!“, sagte die Mutter.
Die Kinder hörten nicht auf sie. Heute spielten sie im Gras, morgen liefen sie über den grünen Rasen, immer weiter und weiter, bis sie in den Hof des Fürsten gerieten. Die Hexe witterte, wer sie waren, und knirschte mit den Zähnen. Sie rief die Kinder herein, gab ihnen zu essen und zu trinken und brachte sie zu Bett. Dann ließ sie Feuer aufschichten, Kessel aufhängen und Messer schärfen. Die beiden Brüder legten sich hin und schliefen ein. Den Schwächling sollten sie, wie die Mutter angeordnet hatte, am Busen tragen, damit er sich nicht erkältete. Der Schwächling schlief nicht; er hörte und sah alles. In der Nacht kam die Hexe vor die Tür und fragte:
„Schlaft ihr, Kinder, oder nicht?“
Der Schwächling antwortete:
„Wir schlafen und schlafen nicht, wir denken daran, dass man uns alle mit Messern töten will. Man schichtet Feuer aus Schneeballholz auf, hängt brodelnde Kessel auf und schärft Messer aus hartem Stahl!“
„Sie schlafen nicht!“
Die Hexe ging fort, lief eine Weile umher und kam wieder vor die Tür.
„Schlaft ihr, Kinder, oder nicht?“
Der Schwächling sagte wieder dasselbe:
„Wir schlafen und schlafen nicht, wir denken daran, dass man uns alle mit Messern töten will. Man schichtet Feuer aus Schneeballholz auf, hängt brodelnde Kessel auf und schärft Messer aus hartem Stahl!“
„Warum ist immer nur eine Stimme zu hören?“, dachte die Hexe. Sie öffnete leise die Tür und sah, dass beide Brüder fest schliefen. Sofort strich sie mit einer Totenhand über sie, und sie starben.
Am Morgen rief die weiße Ente nach ihren Kindern, doch sie kamen nicht. Ihr Herz ahnte Unheil; erschrocken flog sie zum Fürstenhof. Dort lagen die Brüder nebeneinander, weiß wie kleine Tücher, kalt wie Platten. Sie stürzte zu ihnen, breitete die Flügel aus, schloss ihre Kinder ein und rief mit der Stimme einer Mutter:
Quak, quak, meine Kinderchen!
Quak, quak, meine Täubchen!
Unter Mühen zog ich euch groß,
Mit Tränen gab ich euch zu trinken,
In dunkler Nacht schlief ich nicht aus,
Ließ manchen süßen Bissen liegen!
„Frau, hörst du dieses Wunder? Die Ente spricht.“
„Das bildest du dir ein! Lasst die Ente aus dem Hof jagen!“
Man jagte sie fort, doch sie flog einen Bogen und kehrte zu den Kindern zurück:
Quak, quak, meine Kinderchen!
Quak, quak, meine Täubchen!
Die alte Hexe hat euch vernichtet,
Die alte Hexe, die grausame Schlange,
Die grausame Schlange unterm Holz;
Sie nahm euch euren leiblichen Vater,
Euren leiblichen Vater, meinen Mann,
Ertränkte uns im schnellen Flüsschen,
Verwandelte uns in weiße Enten,
Und lebt nun selbst in Stolz und Pracht!
„Aha!“, dachte der Fürst und rief:
„Fangt mir die weiße Ente!“
Alle stürzten los, doch die weiße Ente flog umher und ließ sich von niemandem fangen. Da lief der Fürst selbst hinaus, und sie sank in seine Arme. Er nahm sie an einem Flügel und sagte:
„Hinter mir stehe eine weiße Birke, vor mir ein schönes Mädchen!“
Hinter ihm wuchs eine weiße Birke empor, und vor ihm stand ein schönes Mädchen. In ihm erkannte der Fürst seine junge Frau. Sofort fing man eine Elster, band ihr zwei Fläschchen um und befahl ihr, eines mit lebenspendendem, das andere mit sprachspendendem Wasser zu füllen. Die Elster flog fort und brachte das Wasser. Man besprengte die Kinder mit dem lebenspendenden Wasser, da regten sie sich; man besprengte sie mit dem sprachspendenden Wasser, da begannen sie zu sprechen. Nun hatte der Fürst seine ganze Familie, und alle lebten miteinander, mehrten ihren Wohlstand und vergaßen das Unglück. Die Hexe aber band man an einen Pferdeschwanz und ließ sie über das Feld auseinanderreißen. Wo ein Bein abfiel, entstand ein Schürhaken; wo ein Arm abfiel, eine Harke; wo der Kopf hinfiel, ein Busch und ein Holzklotz. Vögel kamen und pickten das Fleisch auf, Winde erhoben sich und verstreuten die Knochen, bis weder Spur noch Andenken von ihr blieb!